Медленно опускался на город вечер. Еле-еле, но потому очень тепло светилась лампочка, сотни раз дублируясь в разноцветных стёклах рядов бутылок. Стэн принял у бармена стакан. Задумчиво поболтал льдом.
- Что происходит с нашими мечтами?
- М?
Хатсо покосился на друга скорее обеспокоенно, нежели заинтересованно – возможно, стоит остановить подливающую руку бармена, раз оборотня пропёрло на философию.
- Раньше о чём ты мечтала? О своей четырёхкомнатной квартире с двумя детьми и мужем – тем самым, единственным, принцем на белом коне. Который утром посмотрит в твои глаза и скажет, как же он тебя любит. А ты приготовишь завтрак и уйдёшь на любимую работу.
- Хм…
- А что сейчас? – Стэн полуобернулся и взмахнул рукой, показывая на помещение за его спиной. – Ты сидишь в каком-то захудалом баре, слушаешь кельтик-фолк и бритпоп, надеясь, что это поможет тебе представить себя в настоящем ирландском пабе. И единственная твоя «мечта» сейчас – найти очередное тело на ночь. Чтобы уйти из его или её квартиры раньше, чем оно проснётся, позавтракать в макдаке и пойти на пары.
- И тебе это нравится?
- Понятия не имею! – внезапно радостным голосом ответил Стэн и одним глотком опустошил стакан.